3 февраля, 2025 - 08:49
В течение четырех месяцев в Доме печати работала Школа молодого журналиста – проект, реализованный Союзом журналистов КБР при поддержке министерства по делам национальностей и общественным проектам КБР и ГКУ «КБР-Медиа». Обучение в ШМЖ завершилось, но ребята продолжают писать. Сегодня вашему вниманию предлагаем воспоминания. Назар Кушхов рассказывает о своей бабушке, а Амина Долова написала рассказ о лете.
Тянется стая к югу спокойно,
Крик журавлиный мирно роняя.
Вслед я смотрю, на душе мне тревожно:
«Что они ищут, из рая летя?»
Бархатом машут вслед хризантемы,
Солнце багрово красит им путь.
Глади озер отражают их тени,
Чистые реки тихо текут.
Снежные горы целуют им крылья,
Стелет им осень землю в шелка.
С песней крылатые снова вернутся.
Знаю, мой край протянет ладонь.
Больно мне с певчими, больно прощаться.
Будет ли встреча со мною, с седой?
- так описывает осеннюю природу Кабардино-Балкарии моя бабушка Ирина Балиловна Кушхаунова. Она очень любила эту пору, потому и свой единственный сборник назвала «Осень». Он вышел небольшим тиражом – всего 200 экземпляров, представив читателям стихотворения, написанные в разные годы на кабардинском и русском языках. Она никогда не рассказывала, когда начала писать стихи, говорила лишь, что сочиняла всю жизнь.
Бабушка родилась в 1943 году в с. Урожайное Терского района, там же окончила школу. Большой семье приходилось нелегко в тяжелые послевоенные годы, она часто вспоминала те времена, рассказывая о своем детстве детям и внукам. Но несмотря на все тяжести тех лет, среди людей царила доброта, сплоченность, верная дружба и взаимопонимание. Будучи старшей в семье, она помогала родителям в воспитании братьев и сестер. И сама стала хорошей матерью, воспитав троих сыновей добрыми и отзывчивыми.
Ирина Кушхаунова всю жизнь работала учителем. Сначала преподавала родной язык в школе-интернате г. Терека, а переехав в 1979 году в Нальчик, работала учительницей кабардинского языка в школах №13 и №25. Она выпустила в большую жизнь много ребят, а вот так она вспоминала свой последний звонок:
Звенит, разливаясь, последний звонок,
Он душу тревожит и в счастье зовет.
Последний – особый и долгий звонок,
В путь зрелости, стелющий много дорог.
В далекие страны учится зовет,
Снимай сарафаны, готовься в полет.
Державы могучей границы беречь,
Гласит, что большая для юного честь.
В час этот прощальный бушует весна,
Широкие двери открыла страна.
Букеты сирени дарят и дарят,
Но кончилось детство – о том все молчат.
В беспечное детство оборвана нить,
Счастливое время никак не вернуть.
Окончен веселый, задорный наш смех,
А дальше дорога без прежних потех.
И стены задумчиво смотрят на нас,
Но разве не тускло в той школе без нас.
Стучится последний звонок в нашу грудь,
С отрадой и грустью отправимся в путь.
Ирина Балиловна преподавала 35 лет. Бывшие ученики очень любили ее и, встретив где-нибудь, всегда подолгу общались. До последних дней жизни ее не переставали навещать, они долго разговаривали, вспоминая жизненные истории. И неважно, знает ли тебя и твои стихи вся страна, важно то, что в твои слова вложена душа, и то, какой ты человек, и люди тебя любят, ценят и уважают.
Назар Кушхов.
* * *
Лето
Я часто вспоминаю о лете. О времени, когда ты можешь прикоснуться к свободе. Тогда, когда душа словно переносится в волшебные края под названием «детство».
Лето. Такое странно манящее слово. Оно пахнет разгоряченной кожей после долгой прогулки. Оно трещит как древесина по вечерам, когда ее отчаянно облизывает раззадорившийся огонь. Оно на вкус как полевые колокольчики со сладким стебельком.
Ох, лето. Вот бы оказаться в твоих объятиях. Вот бы пролистать твои страницы жизни и оживить воспоминания о том особенном лете, которое в прошлом стало основой моей любви к тебе.
Теплые лучи утреннего солнца играючи скользят сквозь прозрачные шторы, невесомо прогревая дощатый пол. Все спят пока озорные потоки ветра хозяйничают в доме. Тишину развевают щебетание ранних пташек и журчание ручейка где-то поблизости.
Проходит совсем немного времени, прежде чем вся округа начинает потихоньку пробуждаться.
Дети тут же соскакивают с постели, стоит заре едва мазнуть по молодой коже. Они уже куда-то опаздывают. У детей свои грандиозные планы, за которые нужно немедленно приняться.
Тем временем взрослым требуется чуть больше времени, чтобы взбодриться, но и они умудряются подняться раньше обычного.
Кухня постепенно наполняется запахом свежеиспеченных оладушек и ломтиков хлеба, в сердцевине которых уместилось яйцо. Завтрак получился по-настоящему вкусным и сытным. Кажется, что время течет, как сладкая патока, но и сейчас оно не намерено останавливаться. Так что нужно идти.
Детишки торопятся добраться до заветного места. Им предстоит переделать кучу дел: рассказать друзьям очередную придуманную историю; повисеть на старой яблоне, чтобы быстрее вырасти; смастерить кораблик из листьев грецкого ореха и пустить по реке; съесть на спор как можно больше черешни; и самое главное – вернуться домой полностью чумазым, но абсолютно счастливым.
Пока ребятишки резвятся у опушки леса, взрослые трудятся в поле.
Густые колосья трав мягко ложатся на землю под ритмичный лязг острия косы и серпа. Облака лениво проплывают над головой, местами застилая землю пеленою теней.
Откуда-то слышится загадочное «бульк-бульк». То стебли одуванчиков отрываются от своих сестер, чтобы непременно стать частью немного кривого, но очень крепкого венка со всевозможными петельками. Вскоре эти венки обязательно окажутся на головах крайне довольных матерей и отцов девчонок.
Время бежит сквозь хрустящие хлопья огненных языков светила, пробегая меж людей и ветвистых садов, принося за собой еле ощутимую прохладу. То солнце стремится уплыть за горизонт, дразняще маня вслед луну.
Чириканье птиц незаметно заглушается разговорами сытых людей за столом. Многие из них сейчас блаженно прикрывают глаза, параллельно рассказывая кому-то о прошедшем дне, как об очередном пережитом приключении.
За окном слышатся смех детворы и пререкания старушек на деревянных скамьях у дворов.
Вокруг мечется мошкара, гонимая прохладным ветром словно летающие кустики, неспособные найти покой. Они мелькают то над головами людей, то меж перешептывающимися друг с другом листьями берез и тополей, то над вечно молодым ручьем, не задерживаясь на одном месте больше нескольких секунд.
Медленно, но неуклонно день кончается. На небе появляются сотни живых и неживых блесток из звезд и светлячков, сливаясь в единое полотно.
Кто-то готовится ко сну, кто-то давным-давно покорился накопившейся усталости, а кто-то еще долго сидит на кухне переговариваясь с кем-то о чем-то сокровенном. Отчего-то именно ночью люди способны обнажить сердца, не боясь быть непонятыми. И это оправдано. Для этих людей эта ночь, возможно, станет бесценным сокровищем в потаенных глубинах сознания. А может быть, именно эта ночь изменит чью-то судьбу и повернет в другое русло.
Мир погружается в теплую негу, закрывает глаза и безмятежно вздыхает.
Так пройдет первый день лета. Так пройдет сотня других его дней, отличимых друг от друга лишь мелкими деталями. И именно это сделает это лето незабываемым, ведь с тобой все, кого ты когда-либо любил и будешь любить. Ведь с тобой сама жизнь.
В конце августа я обязательно закупорю эти минуты и подолгу буду смаковать в зимние вечера. А их послевкусие навсегда отпечатается на кончике моего языка, и до конца дней мои руки будут тянуться к горлышку этого сосуда с напитком под названием «лето».
Амина Долова.